Я вчера встречалась с одной несчастной знакомой теткой

Она не потому несчастная, что, не дай Бог, с одной ногой или, допустим, у нее хронический гастрит, или какие-то неудачные пьющие и блядующие дети. У нее вообще нет детей.
Зато есть муж. Но он тоже никакой не драматичный муж. Тихий. Не пьет, не бьет, не загуливает, не работает. Вот! Это основное несчастье – он не работает. И не хочет. Он лежит. У него депрессия вот уже десять лет, с тех пор, как они приехали в Америку. Он даже иногда пытается встать с дивана, но с первой же попытки в изнеможении падает туда опять. И говорит, нет, я пока не готов. И этот факт делает ее несчастной. Она больше ни о чем не может говорить. А мне невыносимо все это слушать. Потому что я – никакой не альтруист, мне тяжко общаться с перманетно несчастными людьми. Я от них сатанею, хреновею, и немедленно хочется смыться. Но иногда, редко, она меня все-таки подлавливает. И на этот раз тоже подловила, и мы пошли пить кофе. Потому что ей нужны положительные эмоции.
Она рассказывала трагичное. Про то, что пашет, как подорванная, семь дней в неделю на всех черных работах, которые только можно придумать: выносит говно за старухами, убирает квартиры, еще где-то ковыряется и за чем-то присматривает. В общем, беспросвет. А мечталось путешествовать, удивляться и удивлять. Но выходит все наоборот. Вот вчера она сделала одиннадцать котлет, на несколько дней, а он взял и сожрал сразу десять, в одночасье. А жизнь проходит. И совсем скоро день рожденья. Да, юбилей. Нет, не поздравляй, заранее не поздравляют. Она решила, что этот день отметит, как белый человек, как нормальная женщина, как душа просит. Она копила – копила и накопила. И вот теперь поедет на Гавайи, на неделю, в хорошую гостиницу. И там в свой день рожденья закажет столик. В ресторане! И даже платье по такому случаю купила на распродаже, очень недорого.
Я спросила: одна едешь?
И тут она смерила меня великолепным взглядом, таким, знаете, от головы до кончика хвоста, и с огромным достоинством произнесла: "Зачем одна? У меня между прочим муж есть. Что я сирота казанская что ли?"
И вот тут мне открылась одна очень простая истина. Для многих женщин - мужчина, как жареный пирожок.Только кто-то любит с яйцами, а кто-то с капустой.